Bando Escolástico [Impresso]/Pe Gaspar Roriz.-Guimarães:[CFN], 1926 (imp.Tip.Lusitânia).[1] f.; 44x27 cm. Impresso s/ papel branco. Existem dois exemplares. Recitado por Jaime Ribeiro da Costa Sampaio

Em 1926 houve festas incompletas, porque lhe faltou o número das Danças (não se realizaram por falta de música). O pregão teve os mesmos titulares do ano anterior. Escreveu-o o padre Gaspar Roriz e recitou-o Jaime Sampaio, agora aluno do 7.º ano de Ciências. Segundo O Comércio de Guimarães, o texto do padre Roriz agradou, e o pregoeiro recitou-o magistralmente, acrescentando:

“É uma “chistosa” resenha dos últimos acontecimentos passados em Guimarães, bem como uma crítica conscienciosa à moda, que para vergonha nossa, tantos adeptos conta...”

Neste ano, Portugal vivia em ditadura militar, instaurada com o golpe de Estado do 28 de Maio, mas não há referências no texto do pregão à nova situação política do país. Mas não fica de fora a ida do Regimento de Infantaria 20 para Tavira, nem o ressurgimento das movimentações autonómicas em Vizela. Tal como no ano anterior, boa parte do pregão foi usado para criticar as novas modas femininas, com cortes de cabelo arrapazados e caras pintadas.

Bando Escolástico

Recitado em

5 de Dezembro de 1926

PELO ALUNO DO 7.º ANO DE CIÊNCIAS

Jaime Ribeiro da Costa Sampaio

Ó Guimarães velhinho, o venerando ancião

que foste o criador o pai desta nação

de santos e de heróis, guerreiros esforçados,

cujos nomes Camões, em cantos sublimados,

num poema imortal, levou ao mundo inteiro,

tu foste, ó Guimarães, o berço do primeiro,

heróico português que caminhou ovante

a conquistar terreno a golpes de montante

para fundar a Pátria amada— Portugal

— jardim da Europa à beira mar plantado — e o mar

que murmurante vem às praias para beijar,

ó meu jardim em flor, a reluzente areia,

o palco imenso foi da pristina odisseia

que tornou grande, ilustre, ingente e imortal

esta Pátria bendita — o nosso Portugal!

Salve, ó Guimarães, ó ínclita cidade,

aceita as saudações da nossa mocidade!

Oh! mas como é ingrata a gente lusitana!

Na delenda Cartago, insólita e insana,

a que se assiste agora, é acinte sobre acinte:

primeiro foi o vinte, o nosso bravo vinte,

que conseguindo ao longe os fulgores da glória

dando em holocausto, nos altares da História,

os bravos filhos seus, foi condenado à morte.

Que triste, ó Guimarães, que triste é a tua sorte!

Levaram-te a bandeira — horror! — quem tal previra!

e a banda foi tocar para as bandas de Tavira!...

O teu velho Castelo, ó Guimarães velhinho,

chora ao ver que alguém quer desfazer o teu ninho

tirando-te o que é teu... E ao verem que tu choras

mandam-te um batalhão das tais metralhadoras:

quatrocentos piões e mais duzentas bestas...

Tuas compensações, ó Guimarães, são estas.

E vós, damas gentis, porque chorais assim?

Coitadas, eu bem sei: não tendes no jardim

a banda musical, tocando peças finas...

Têm mais sorte que vós as damas... marroquinas.

Ó belas, sossegai os vossos corações:

também tendes direito a ter compensações,

por isso vos darão à laia duma esmola

automáticos sons que vêm da pianola

em pequenos jardins chamados os cafés.

É música tocada apenas com os pés...

Do teu manto de arminho e pedras preciosas

quiseram, Guimarães, uma das mais formosas

jóias que tu tens arrebatar-te um dia:

Vizela quis fugir e quis formar concelho,

mas tu, ó Guimarães, corando, pobre velho,

de vergonha e de dor e justa indignação,

com brio e altivez lhe respondeste: “Não!

Não sairás de mim, ó filha estremecida;

no meu concelho és tu a jóia mais querida,

o meu encanto, o meu enlevo, o meu amor.

Tiveste vibrações de júbilo e de dor

nas horas de prazer, nos dias de amargura

da vida de teu pai. Tua alma nobre e pura

nunca deixou de dar, não recusou jamais

o amor que devera ter os filhos a seus pais.

Tu queixas-te de mim! Porquê, linda Vizela?

Acaso recusei sequer uma parcela

de cuidado e de amor, de esforço e de carinho

para que fosses sempre em meu manto de arminho

a jóia mais formosa? Ai! triste! ai! Insensata!

Não queiras ser, oh! não, Vizela, filha ingrata!”

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

Num soluço de dor, sumiu-se a sua voz...

E os filhos de Minerva, os estudantes, nós,

também vamos falar, pois nos quoque gens sumus:

“Vaidades, ilusões, que semelhais os fumos

que dissipam no ar os ventos da Natura,

acaso não sabeis que é sempre uma loucura

pretender arrancar da juvenil memória

as lições que nos dão as páginas da História?!

Um dia deste à luz, sob frondosas franças,

o poeta genial das Andorinhas mansas.

O Bráulio que inda hoje as águas do Vizela

choram ao recordar a inspiração mais bela,

que ao pé delas nasceu, o Bráulio é muito nosso!

Vivendo junto a nós, era o poeta moço

o genial autor de bandos imortais.

A água sulfurosa, o parque e tudo o mais

podes levar, oh! sim! mas ouve: a Mocidade

não há-de permitir que o Cisne da Saudade

deixe de pertencer a esta nobre grei

onde nasceu Afonso, esse primeiro rei

que nos deu um jardim ornado de mil flores

onde o Bráulio nasceu, brilhando entre os cantores

dos sentimentos bons, do amor e da saudade...

Ohl isso não consente a nossa mocidade!”

Senhoras, eu bem sei, mereço a vossa crítica:

julgais que no que disse a porca da política

veio meter nariz. Política?! Caxixa!

Despreza a Mocidade essa nojenta bicha

que traz o mundo inteiro em triste convulsão.

Política, para nós, há uma — o coração.

Os chefes de valor que mandam sobre nós

Senhoras, bem sabeis, esses chefes sois vós.

Quer cabelos useis em trança perfumada,

quer cortados à moda, em forma arrapazada

quer o vestido desça abaixo dos artelhos,

ou fique ainda um pouco acima dos joelhos,

Senhoras, sereis sempre uns anjos de candura,

a concepção mais alta, a concepção mais pura

da beleza ideal. Para nós a alma é tudo.

O resto é carnaval, é fingimento, entrudo...

A cabeleira loira, os lábios de carmim,

olheiras na mulher que nunca as teve assim;

a face rubicunda, o rosto coradinho,

que em casa é cor de leite e fora é cor de vinho!

que nome deve ter, Senhoras, isto tudo?

não é um carnaval, não é isto um entrudo?

E tu, tricana linda, ó pálida Julieta!

também te deixas ir, levada pela treta

dessa moda imbecil, à busca da pintura

para ficares a ser uma triste figura

pintada a pó-de-arroz e a rubro de carmim!

Vê lál não queiras ser, ó tricaninha, assim:

não deites nesse rosto as drogas nem a tinta,

se não quiseres ouvir cantar o “Pinta, pinta”...

Senhoras, Rui Chianca, o poeta ideal,

quer reconquistar o velho Portugal!

Veio numa embaixada, em ânsias de amor,

falar de Portugal, dum Portugal maior.

Neste berço de heróis — a nossa Guimarães —

abundam os heróis, sois vós, ó santas mães!

O velho Portugal de Ourique e Aljubarrota

há-de seguir da glória, em brilhante derrota,

o caminho da luz, da verdade e do bem,

se cada uma de vós aprender a ser mãe.

A mãe que o sabe ser, a grande educadora,

é que há-de promover a radiante aurora

da nova geração, viril, altiva e forte.

Oh! sim, há-de arrancar esta nação à morte

a que a querem levar os falsos portugueses

onde traidores houve, algumas, muitas vezes.

Senhoras, anjos bons da beleza e do amor,

haveis de conquistar um Portugal maior:

a luz do vosso olhar, e o encantador sorriso

farão da nossa terra, um céu, um paraíso

de graças e de amor, de paz e de ventura

como outro jamais houve em reinos da Natura.

Senhoras, vai surgir a mais bela manhã

da nossa Guimarães! Traremos a maçã,

o símbolo do amor, formosa e perfumada.

Aceitai-a, gentis! É bela a embaixada

que vem desempenhar junto de vós, ó belas,

a nossa mocidade em frases bem singelas.

Ela vem para dizer: Senhoras, o estudante

é sempre a alma grande, o coração amante

que não sabe enganar, que não sabe mentir,

que passa a vida alegre, a cantar e a sorrir;

mas faz isto baixinho, tremendo, cuidadosa,

para não despertar o bicho — a tal raposa

que, astuta, nos espreita à porta do Liceu,

Hoje, amigos, brincai! Reitor hoje sou eu!

Nesses bombos rufai com garbo e valentia!

Fazei que Guimarães se inunde em alegria.

Ide sempre a rufar, com engenho e com arte;

num rufo colossal que faça tremer Marte,

que faça até tremer as pernas a Saturno,

a Júpiter, Vulcano; e depois, por seu turno,

o mundo vá dizer: “Ninguém daqui nos tira”

ninguém pode mandar os bombos para... Tavira.

Amigos, e se alguém tiver tal tentação,

rufai bem e dizei: “Patego, olha o balão!”

Transcrição e comentários de António Amaro das Neves

Publicado originalmente em http://araduca.blogspot.pt/

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